Hallelujah

I heard there was a secret chord
that David played and it pleased the lord
but you don't really care for music, do you
well it goes like this the fourth, the fifth
the minor fall and the major lift
the baffled king composing hallelujah

hallelujah...

well your faith was strong but you needed proof
you saw her bathing on the roof
her beauty and the moonlight overthrew you
she tied you to her kitchen chair
she broke your throne and she cut your hair
and from your lips she drew the hallelujah

hallelujah...

baby I've been here before
I've seen this room and i've walked this floor
I used to live alone before i knew you
I've seen your flag on the marble arch
but love is not a victory march
it's a cold and it's a broken hallelujah

hallelujah...

well there was a time when you let me know
what's really going on below
but now you never show that to me do you
but remember when I moved in you
and the holy dove was moving too
and every breath we drew was hallelujah

well, maybe there's a God above
but all I've ever learned from love
was how to shoot somebody who outdrew you
it's not a cry that you hear at night
it's not somebody who's seen the light
it's a cold and it's a broken hallelujah

hallelujah...


by Leonard Cohen

Interpretación de Jeff Buckley

Un partido de fútbol

Después de trabajar todo el día (y cuando digo todo el día quiero decir todo el día, no 8 horitas de nada) qué mejor que ponerse a escribir unas líneas. Trabajar en una oficina es pesado y más si lo haces en otro idioma (si se le puede decir idioma al inglés que hablo yo). Pero hay momentos y momentos, claro. Ayer, por ejemplo, cuando sólo llevaba una hora trabajando, el jefe me dijo: “Amanda, ¿quieres ir a ver el Arsenal-Sheffield de esta noche?”. Y yo le dije que sí, porque es de mala educación rechazar las cosas que te salen gratis en la vida. Para quién inexplicablemente no ha seguido mis últimas entradas, informo que estoy trabajando en una agencia de viajes para estudiantes extranjeros y, si sobran plazas en las salidas que se organizan, los empleados podemos ir. Después de hacer excursiones y de ver un partido de fútbol estoy deseando que sobren plazas para algunos de los musicales de Londres, porque me muero de ganas de ver Chicago o Billy Elliot o The Phantom of the Opera o Les Miserables o Wicked o… ¡es que hacen tantos! ¡No paro de vender entradas y ninguna es para mí! En fin, el partido de fútbol fue muy divertido, no sólo porque el Arsenal ganó 6-0 sino porque estaba sentada cerca de un grupo de brasileños que animaba más al equipo londinense que los propios ingleses. No llegué a tiempo de escuchar el himno del Arsenal, pero imagino que no hay nada comparable con escuchar a la afición del Celtic de Glasgow o del Liverpool cantando You’ll never walk alone. Llegamos tarde al campo porque nos apalancamos demasiado en un pub con mucho style en el que sólo permitían la entrada a los aficionados del Arsenal y a los turistas, cómo no. El estadio estaba bastante lleno para ser un partido de la Carling Cup que, si no me equivoco, es una especie de segunda división inglesa (la primera es, obviously, la Premier League). A cada gol del Arsenal me levantaba de la butaca como si el equipo que estuviera viendo fuera el Barça o la selección española de la Eurocopa pasada. Cuando el Arsenal ya iba por el cuarto gol la afición se relajó y sólo se escuchaban los gritos y cánticos de los pocos seguidores del Sheffield, como si fuera un Barça-Betis. El campo (Emirates Stadium) es muy bonito, por cierto, muy moderno y bien preparado para la lluvia, pero el Camp Nou es enorme a su lado. Cuando ya quedaban pocos minutos para el final del partido los brasileños y yo empezamos a gritar el típico oooooolé, oooooolé que se hace en los relajados pases victoriosos. Al principio, algunos aficionados ingleses nos miraban extrañados, hasta que un grupo le cogió la gracia al grito y, poco a poco, se fueron uniendo las voces. Es muy emocionante empezar un grito en un campo y que la gente lo siga, y más si la afición de turno no lo suele utilizar.
El partido acabó y nos fuimos en busca de nuestro tren hacia Brighton. Me fui a dormir a la 1 de la mañana y a las 6.45 ya estaba de pie. Por suerte, la hora punta de Brighton no tiene nada que ver con la londinesa... ¿Habéis visto alguna vez el metro o cualquier estación de tren de Londres a las 8 de la mañana o a las 6 de la tarde? Creo que propondré al jefe que organice una excursión para que la gente pueda ver este espectáculo, porque, la verdad, las personas que corren todas juntitas de un lado a otro parecen actores y actrices representando mal su papel de tan poco naturales que parecen... The London healthy Spa, just watch them running and let yourself relax! (if you can...).

Aclaración: Me dice un lector que la Carling Cup no es la segunda división inglesa, es otra competición estilo la Copa del Rey española... ejem.

Free days

(Text escrit el cap de setmana passat)

És genial que els dies que no et toqui treballar surti el sol. Aquest cap de setmana m’ha donat la sensació que no era a Anglaterra, sinó en un lloc desconegut i encantadorament lleuger de tan a poc a poc que caminava la gent, sense les presses que provoca la pluja. Si a Anglaterra fes sempre aquest bon temps, d’Empire res de res. Ahir vaig anar amb la meva companya escocesa de pis a passejar pels carrers cèntrics de Brighton. Volíem apropar-nos a una acadèmia de dansa, yoga i històries semblants per poder provar gratuïtament alguna classe ja que feien el dia de portes obertes. Després de fer una classe de Bodyzone i de patir a causa de la poca flexibilitat del nostre cos, ens vam perdre per les aromes culinàries que provenien d’un mercat de gastronomia anglesa i india. Em va agradar veure tanta gent jove per les parades, tant venent productes com comprant. Era molt curiós veure com la gent gran comprava pastissets típics anglesos en una parada despatxada per una noia estil Amy Winehouse amb uns quants tatuatges. La música que ambientava el mercat era el rock que dos nois estaven interpretant amb les seves guitarres i els seus acords anys 60. Nosaltres ens vam comprar unes trufes boníssimes a la parada d’una botiga recomanada pel The Times. Vaig afluixar el pas quan em vaig ficar la trufa de dark chocolate a la boca per assaborir-la millor; massa orgàsmic tot plegat...
Quan aquest matí m’he llevat he obert les cortines de la finestra i, en veure que feia molt bon temps, he decidit anar a veure els penya-segats més famosos de Sussex: els Seven sisters. Tenen aquest nom perquè són set penya-segats que estan ben col•locadets un al costat de l’altre, com set germanetes ben posades en una foto de família. He agafat el bus i durant 50 minuts he gaudit d’unes vistes costaneres magnífiques. Abans d’arribar al primer penya-segat he caminat durant una mitja hora la pujada de la muntanya costanera. Quant més caminava més espectacular s’anava fent el paisatge i més alta l’expectativa que se sent quan t’estàs acostant al punt més alt d’un puig i no saps què hi ha a l’altra banda. De penya-segats n’he vist alguns a Cantàbria, on són impressionants, com a tot arreu, vaja. En veure les persones fent fotos a la part més alta del cim he accelerat el pas. En arribar la sorpresa és bastant bèstia. Des del primer penya-segat es poden veure els altres sis d’una banda, de l’altra es veu una explanada d’encant i de front una massa de mar que, afortunadament, avui era blava i mansa. Un cop fetes les quatre fotos de rigor he fet el que fa tothom quan és allà dalt: apropar-se fins el límit del penya-segat. Anava més en busca de sentir la impressió i el vertigen que no pas de veure la vista que hi havia a sota. No hi havia cap valla que prohibís el pas ni un sol cartell que recordés el perill del lloc. Veniu, veniu, passeu, passeu! En l’extrem del penya-segat i final de la muntanya hi havien unes quantes pedretes que només feien pensar en una relliscada fatal. Quanta gent es deu haver llençat per aquí!, he pensat. Després de fer unes fotos he marxat amb un cert alleugeriment de la zona x i he continuat caminant per poder veure la resta de penya-segats. La roca de la que estan formats és la blanca pedra calcària i, per tant, amb la llum del sol, i a causa de la seva grandària, impressionen molt ja que brillen amb molta intensitat, com el palau de la Emperadriu Infantil de la Història Interminable (és la única comparació que m’ha sortit).
M’he passat quatre hores fent senderisme, caminant d’un penya-segat a un altre de cara a un sol molt poc anglès que m’ha deixat la cara vermellosa i, afortunadament, he recuperat tota la flexibilitat perduda en aquests poc relaxants mesos d’estiu. Mentre seia prop del límit d’un dels penya-segats menjant el meu sandwich de formatge Cheddar m’he sentit la mar de bé, tranquil•la i segura, com si el meu cos fos una prolongació del cim i no hi hagués res que em pogués torçar.
He refet el camí de tornada i he anat cap a la parada de bus. Allà, tota la mística aconseguida a les altures s’ha esvaït: un grup d’adolescents espanyoles parlaven (bé, més aviat cridaven) dels cotxes que tenien els seus pares. Això de cridar quan parles no és que sigui típic només dels espanyols, sinó de qualsevol turista que es passeja per un lloc on sap que no el poden entendre. Això em posa dels nervis, i més si els entenc. En fi, quan ha arribat el bus una de les noies explicava a les altres que ella s’havia comprat un cotxe amb els diners que li van sobrar d’una beca que li van concedir a Galícia per anar a estudiar a Anglaterra. Què maca, ella, i què bona administradora, també. He pujat a la part de dalt del bus per poder continuar gaudint del paisatge i m’he assegut amb moltes ganes a la cadira. Després de 45 minuts d’un bonic recorregut i de que es relaxessin els meus músculs, m’ha costat molt aixecar-me per poder baixar, era com si el meu cos fos una prolongació de la cadira i no pogués abandonar-la. Però, al final, he aconseguit aixecar-me perquè les ganes de sentir-me ser una prolongació del meu llit eren molt més altes que les ganes de quedar-me allà apalancada...

Límit d'un dels penya-segats:

Nice ad

Depicting the last 122 british years

Housemates

Ya me he mudado a mi tercera y definitiva casa. La habitación es grande y el salón, el jardín y la cocina, también. De la montaña del campus universitario he vuelto a pasar a la playa de Brighton (está a cinco minutos caminando). Cuando salgo de casa por la mañana siento de nuevo la brisa marina en la cara y el intenso olor del agua salada. Vuelvo a vivir, más o menos, en la misma zona donde estuve en julio. Comparto la casa con una chica escocesa que, de momento, me parece muy agradable y con una chica inglesa que es la propietaria de la casa. Tendrán entre veintitantos y treinta y algo. En el anuncio pedían, precisamente, una persona mayor de 30 años, pero como yo ya llegué a un punto en que pasaba de los profesionales, de los estudiantes, de los vegetarianos (sí! había pisos que pedían preferiblemente vegetarianos!!!), en definitiva, que pasaba de todas las condiciones y sólo llamaba si la zona me gustaba y el precio era asequible. Por suerte, la dueña de la casa me preguntó la edad en persona, cuando ya nos habíamos conocido, y, claro, imagino que le parecí majísima y no tuvo ningún problema en aceptarme como su nueva housemate. Por otro lado, creo yo que con 25 años ya eres un poco bastante madurito como para ser considerado una amenaza para una casa...
Estoy encantada con la casa y con la habitación, pero, lo más importante, es que las personas con las que voy a compartir techo son normales. Las últimas dos semanas que estuve viviendo en la residencia compartí bungalow con una chica inglesa. El primer día que la vi me asusté: era de noche y me dirigía al lavabo cuando de repente vi una persona con una melena larga y pelirroja y vestida toda ella de color negro detenida frente a la nevera. Parecía un fantasma. Y, bien, en parte lo era (era gótica). Cuando me acerqué a ella no sé quién de las dos estaba más asustada. Visto que ella no habría la boca, yo la saludé y le pregunté si vivía en la residencia. Me dijo que se llamaba Danny y que sí, que esa misma noche se estaba mudando. Ah, y estas son horas de mudarse, pensé yo. Creo que es la conversación más larga que he tenido con la chica gótica, sólo sé de ella que estaba buscando trabajo en Brighton. De vivir con el chino que era muy agradable pasé a vivir con una gótica inglesa hiper reservada y sensible, más sensible de lo que debería ser: los góticos se recrean en su papel de almas heridas e incomprendidas y, paradójicamente, pasan a ser, a veces, insensibles y distantes con el mundo que les rodea. Pero, bueno, los góticos no me molestan, al contrario, su romanticismo me gusta y, como no incordian, inconscientemente respetan el espacio de los demás.
La casa de la hostfamily en la que estuve viviendo en julio la compartí con una chica turca muy tranquila y un chico ruso. El chico ruso era de un lugar perdido de Rusia y sabía muy poco inglés. Hablaba en plan indio y gesticulaba demasiado. Tenía esa rareza típica de las personas remotas, es decir, de personas que parece que vivan en otro mundo, en otro momento de la historia que no coincide con el tuyo. En la academia de inglés me hice los primeros días con un chico gay ruso de Moscow totalmente normal. Me dijo que en Rusia se nota mucho la diferencia entre la gente que vive en las dos grandes ciudades y la que vive en ciudades más pequeñas o en pueblos. Y realmente ellos dos eran totalmente opuestos: el chico de Moscow era gay, fashion, muy abierto y, por lo tanto, evitaba el contacto ruso en tierra inglesa. El chico ruso que vivía conmigo era antigays, vestía siempre en plan deportivo y sólo se hacia con rusos. Me recordaba a los típicos hombretones mafiosos. Uno quería irse a vivir fuera de Rusia, el otro estaba orgullosísimo de su país. Al final de una especie de conversación, el ruso con el que vivía siempre me decía: “Ve con ciudado, Amanda, ve con cuidado, y si necesitas cualquier cosa, dímelo”. Cuando no sabes si alguien te está amenazando o intentando proteger, eso es mafia. Un día, el señor de la casa me preguntó si sabía algo del chico ruso, el día anterior no había ido a cenar a casa y no había avisado, cosa rara en él. No podíamos contactar con él porque no tenía móvil. Ese mismo día, yo llegué a las 3 de la mañana a casa y, en cuanto entré por la puerta, el señor de la casa vino a ver si yo era él. Llevaba un día y dos noches desaparecido. El chico tenía 18 años, pero por su manera extraña de actuar habitual aparentaba muchos menos; la teoría del señor de la casa era que la familia lo había protegido demasiado (típica teoría, por otro lado). Me quedé una hora y media conversando y fumando con el señor, esperando a que el ruso apareciera en algún momento por la puerta, pero nada. Subí las escaleras y entré en mi habitación. Me puse el camisón y cuando estaba metiéndome en la cama escuché la puerta de la habitación del ruso. Salí de mi habitación, me dirigí a la suya y piqué a la puerta. El chico ruso me abrió: estaba nervioso, tenía una sonrisa impertinente que me molestó y olía muchísimo a sudor. Le pregunté dónde había estado y me dijo, sonriendo de la emoción, que durante todo este tiempo había estado en la cárcel. Me explicó que después de salir por la noche de una discoteca con sus otros 3 amigos rusos, un grupo de 20 hooligans ingleses les empezaron a insultar y se abalanzaron sobre ellos. A los pocos minutos llegó la policía y detuvo a todos los participantes de la lucha libre. Me enseñó las muñecas todavía marcadas por la presión de las manillas. Durante todo el día que estuvo retenido le facilitaron un traductor y un abogado de oficio y le estuvieron haciendo preguntas durante unas cuantas horas. Al final les dejaron libres porque, según él, las cámaras de la calle lo grabaron todo: fueron los ingleses borrachos los primeros en atacar. Le pregunté al chico ruso si estaba bien, si no le dolía nada, y me dijo que no, sólo tenía un pequeño morado en la parte inferior de la ceja derecha. Al día siguiente de su aparición estaba como si nada hubiera pasado, se reía cuando lo explicaba, excitado por el hecho de haber estado en prisión. No sé si toda la historia que explicó era verdad, porque de una pelea de 20 personas contra 4 no sales sólo con un pequeño rasguño, digo yo.
En fin, que me alegro de haber dado con dos mujeres que, aparentemente, parecen normales. Aparentemente, claro, ya se verá; cada persona es un mundo y, por otro lado, es genial que sea así.